L'encre de PatagonieMatthieu, la plume et l'Amérique

Bon, se dirent les Bananes, et si au lieu de deviser de Malcolm Gladwell , d’Habermas et de Chewbacca, on allait faire un tour chez nos amis les hipsters ?
Ronron des rues paisibles, des arbres d’automnes, des barbiers à lunettes larges, des magasins de fausses vieilles caméras et de vrais vieux vinyles ;
On mangera des Hot-Dogs chez Crif, à Williamsburg et à l’East Village,
On entrera dans une cabine téléphonique à l’intérieur de chez Crif, on appellera le « 1 » pour voir une porte s’ouvrir au fond de la cabine sur un bar secret trop hip où l’on boira des cocktails au bacon distillé et au beurre de cacahuètes, et on enchaînera avec un autre bar secret où une bibliothèque cache une deuxième salle encore plus hip mais, bananes non admises, on n’y aura pas accès ;
Key Lime, en fait, c’est incroyable comme goût de cheesecake, onctueux et frais, à SoHo, chez Eileen un peu débordée par les commandes de Thanksgiving !
Les batteurs, guitaristes, chanteurs et saxophonistes des trottoirs et des quais, c’est pas rien, quand même, on se surprend à fredonner Allelujah…
Y songes-tu, quand tu dégustes ton India Pale Ale des bières Firestone, ou ton donut au crumble à la pomme ? Un peu, non ? Et quand tu es pris du frisson du Tout, tout faire, tout lire, tout vivre, sur cette île… ?
N’empêche, c’est le paradis, ici, mais un jour fut où New York était un taudis, et on connaît un vieux fils d’Irlandais qui a plus d’une histoire dans son béret sur le sujet.

JFK Airport, 26 novembre 2012